Das ist er. Dein Geburtstag. Dein dritter. Dein erster. Der erste seit deinem Tod.
Ich backe keinen Kuchen, weil du keinen essen kannst. Und ich würde keinen Bissen schaffen, ohne daran zu ersticken. Ich mache keine Feier für andere. Mir ist nicht nach Luftballons steigen lassen und nicht nach einem traurigeschönen Beisammensein. Ich will was für DICH tun! Ich das erfordert Stille und Allein sein. Es geht um niemanden sonst. Um dich! Ist doch schließlich DEIN Tag!
Ja, ich habe "was Besonderes" gemacht. Ja, mit meinen Händen - für dein Grab. Und da will ich alleine sein. Mit dir. Für dich. Niemand sonst.
Das ist auch mein, unser besonderer Tag - wir wurden Eltern. Du hast uns zu Eltern gemacht! Das können wir nicht leben. Und deshalb kann ich es nicht feiern. Nirgends sichtbar, außer an diesem Baum am Friedhof, sind wir deine Eltern. Du, unser Kind, hast Geburtstag! Ich würde so gerne die Geburt feiern - deine und unsere. Aber der Tod feiert sich selbst. Hat die zwei auf dem Geburtstagskuchen ausgepustet. Und statt Luftballons steigt der Rauch der zwei Kerzen immer noch in den Himmel. Fotos von deiner letzten Feier mit der Zwei auf meinem Handy und nur du und ich. Allein. In Stille. Dein dritter Geburtstag, mein Kind! Drei. Drei sind wir. Dein Papa, du und ich. Niemand sonst. Drei Kerzen... auf dem kleinen Grab.
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