Es Ist Falsch

Es ist falsch, dass du vor mir gestorben bist. Es ist falsch, dass du vor deinen Großeltern sterben musstest. Es ist falsch, dass meine Großeltern Kerzen für dich anzünden müssen. 

Es ist schrecklich falsch, dass meine geliebten  Großeltern dich nie kennen lernen konnten. Erinnerst du dich noch an den Termin bei einem Fotografen für dein erstes Passfoto? Dein  Kinderreisepass war da. Der erste Stempel darin hätte eine Erinnerung werden sollen an die erste Begegnung mit deinen Urgroßeltern. An die erste Reise in meine Heimat, die ich dir so gern gezeigt hätte. Den Garten meiner Kindheit hinter dem Haus und den kleinen Fluß am Ende der Straße, in dem ich schwimmen gelernt habe. Omas Hühner und wie lustig ihre Art ist, mit diesen zu sprechen. An Weihnachten wollten wir dort sein.

Es so schrecklich falsch, dass dein Reisepass keinen Stempel hat, weil nur Tage davor der Krebs alle Reisen und Flüge und Treffen gestrichen hat.

Es so schrecklich falsch, dass mein Opa auch deine Geschwister nie kennen lernen konnte vor seinem Tod, weil der Krieg schneller da war als der Reisepass deiner Schwester fertig. 

Heute ist wieder Weihnachten dort, wo ich meine Kinder auf dem Schoß meiner Großeltern wenigstens einmal hätte sehen sollen.

Es so schrecklich falsch, dass meine Oma dich vermissen muss, weil Krebs war.

Es ist so schrecklich falsch, dass meine Oma heute an Heilig Abend Kinder, Enkel und Urenkel vermissen muss, weil Krieg ist. 

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Heute ist Heilig Abend in der Ukraine. Mein Herz ganz schwer.