Mutterpass

Mutterpass. Ein seltsames Wort. Ein bisschen zu kalt und abstrakt für den Inhalt. 

Ich hielt das ersta Mal dieses leere Büchlein in den Händen und sah zu, wie der Stift in einer anderen Hand die ersten Zeilen füllte. Da stand mein Name geschrieben und du, mein geliebtes kostbares Kind, hast viele Seiten davon gefüllt auf deinem Weg ins Leben. 

Ich wurde Mutter lange vor deiner Geburt und auch ohne einen Pass. Und doch steht es da schwarz auf weiß, dass ich es bin.

Du bist gestorben und "schwarz auf weiß" wurde zur heiligen Erinnerung, wie du ins Leben kamst und wir zu Eltern wurden. 

Der Mutterpass, in der Erinnerungsschublade mit den ersten Schühchen von dir und den letzten Bildern, die du gemalt hast.

Denselben holte ich aus dieser Schublade und blätterte weiter mit zwei Strichen auf dem Schwangerschaftstest und zitternden Händen.  Ich ging bewusst in diesselbe Frauenarztpraxis, in der ich deine ersten Herztöne gehört habe.

Die Ärztin erinnerte sich an dich, nahm mich in den Arm und sich die Zeit für uns. Derselbe Raum, dieselben Bilder an der Wand, der erste Eintrag zur zweiten Schwangerschaft, ein Zurückblättern zu der ersten mit dir. 

Ich fühlte dich in all den noch zu füllenden Seiten im Mutterpass.

Mit diesem - die Heiligkeit in meinen Händen haltend,  nur noch einen nächsten Termin ausmachen am Empfang..

"Herzlichen Glückwunsch! Das ist wirklich schön, dass Sie nochmal ein Kind bekommen. Wollen Sie einen neuen Mutterpass?" 

Ein bisschen zu kalt..

für den Inhalt DIESES Mutterpasses.