22. Mai 2024

Er war noch gar nicht da, als du du noch da gewesen bist. Der Rhododendron blühte vor Kurzem in seiner vollen Pracht und deiner Lieblingsfarbe. Daneben der Rosenstrauch, den du immer gegossen hast mit der kleinen grünen Gießkanne. Viel größer ist er. Als damals. Als du je geworden bist. Die Knospen verhüllen jedes Jahr die Blüten und deren Farbe. Verhüllen und tragen ein Geheimnis, dass kaum jemand, der sie vorbeilaufend wegen ihrer Schönheit bewundert, erahnen kann. Von diesem Strauch...

13. Oktober 2022

Ich bin der Schatten meiner Selbst Wer vor dem Schatten läuft? - Das weiß ich nicht Wohin, wozu - möcht ich ihn fragen Doch Schatten haben keine Stimme Sie folgen stumm dem Vordermann in ihrem dunklen Schattenkleid gehüllt Sind Mal ganz klein Dann wieder groß Bis sie in Dunkelheit und Zeit vergehen

24. Juni 2022

Ich weine kaum mehr. Nicht, weil ich es Nichts zu weinen gäbe. Ich bin erstarrt im Begreifen, dass ich nochmal Mutter werde. Nochmal. Und wieder. Nicht von dem Kind, das ich mein Kind nenne. Nicht von diesem Kind, dem meine Sehnsucht gilt, weil es nicht bei mir ist. Ich bin erstarrt von ungeweinten Tränen. Weil ich mich neben der Trauer freuen sollte. Und das tue ich nicht. Weil ich erst vor Kurzem rief "geh' nicht" und kaum angekommen war, bei einem "komm' zurück". Und jetzt müsste ich ein...