Wie viel Kraft es manchmal kostet nur einen Atemzug zu machen, nur einen Schritt zu gehen, wenn es um Leben oder Tod des eigenen Kindes ging und der Tod gewonnen hat.
Wie viel Kraft es manchmal kostet, weg zu pusten, zu trösten und nicht zu schreien "wenn du wüsstest". Wenn du wüsstest, was deine Schwester aushalten musste - nicht genau das hinaus zu schreien, weil es nicht mehr um Leben oder Tod geht.
Wie viel Kraft es manchmal kostet, wenn so wenig übrig ist, an derselben Stelle an sein totes Kind zu denken und auch gerade nicht, weil es um mein anderes Kind geht, das krank ist und doch nur erkältet.
Wir viel Kraft es manchmal kostet, auszuhalten und auszuharren im selben Bett, das nur vorübergehendes Krankenlager ist aber auch das Sterbebett bleibt. Für immer.
Wie viel Kraft ist entwichen mit dem letzten Atemzug meiner Tochter und mir gewachsen an derselbe Stelle, die sich nach ihr sehnt.
Dieselbe Stelle, an die sich mein anderes krankes Kind lehnt und Zuflucht sucht. Meine verwundete Brust. Dieselbe und nicht mehr die gleiche.
Trotziges Lächeln in die schlaflose Nacht hinein.
Vertrautes Blicken ins Dunkel des Schlafzimmers.
Wiegen, streicheln. Anders. Nur erkältet. Nur..
Nur wie viel Kraft es kostet.
Das Krankkind schläft. Ich fühle die heiße Stirn und flüsterte leise "wenn du wüsstest, wie lange ich hier so lag, neben deiner Schwester.."
