Zwei Winter Und Kein Dritter

Zwei Mal erster Schnee mit dir und kein dritter Winter.

Wieder fallen Flocken vom Himmel und du fehlst.

Und während sie einfach so selbstverständlich die Erde mit ihrem Weiß bedecken, fehlt mir der dritte Winter mit dir. Der vierte. Der fünfte. Der sechste..

Die Handschuhe, die du nie anziehen wolltest, liegen flauschig im Schrank und sind zu klein geworden für deine Geschwister, die ihren fünften, sechsten oder siebten Schneemann bauen. 

Ich baue Erinnerungen aus zwei Wintern zu einem Ganzen zusammen und friere an deinem Grab sitzend. Die Flocken fallen einfach. Meine Hände sind eisig. Ich mag keine Handschuhe. Vielleicht wegen dir.

Vielleicht aus Trotz, dass sich der Winter einfach wieder.. wiederholt. Und du fehlst.

Zwischen den Schneeflocken lagst du aufeinmal im Operationssaal und liegt die Krebsdiagnose im Zimtduft. 

Im Schnee von damals vor der Haustüre sind immernoch unsichtbar deine Fußspuren, die du heinein gestampft hattest mit unversehrten Füßchen und einer riesengroßen Narbe am Köpfchen. Danach. Nach der OP und kurz vor nächsten. 

Und ohne einen weiteren Winter trotz aller Ops. 

Neue Spuren im Schnee von dir fehlen.

Und er fällt einfach so.

Du fehlst.