Ich wusste, dass du sterben wirst, mein Kind.
Nur nicht wann.
Heute sehe ich Fotos von uns und weiß, dass du von dort an nur noch sieben Tage gelebt hast.
Heute frage ich mich, einmal wieder, wie es wäre nicht zu wissen, dass und ob.
Niemand sollte doch auf den Tod des eigenen Kindes warten müssen.
Ich hatte gewartet. Gewacht. Angst gehabt, einzuschlafen. Die allerletzte aller Ängste..
Die allerletzte, bis in Zehenspitzen gehende Angst.
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