15. September 2024

Ich trug dich das letzte Mal durch unsere Wohnung. Ich wusste, dass es das letzte Mal sein wird, auch wenn mensch sowas eigentlich nicht wissen kann. An deiner Zimmertür ein Schildchen mit deinem Namen. Das hatte ich noch vor deiner Geburt gekauft und gestaltet und dir viel zu oft gesagt, dass dein Name darauf steht, weil du viel zu oft gefragt hast mit einem zauberhaften Lächeln auf den Lippen. Wie wir davor standen..der Infusionsständer im Schlepptau, deine Beinchen schlapp an meiner...

12. September 2024

Das erste Mal aufwachen zuhause, im eigenen Bett neben, dem eigenen Kind. Ich mag zu behaupten, fast alle Eltern erinnern sich daran, wenn sie es erleben durften. Das erste Mal aufwachen zuhause, wieder zuhause nach Wochen im Krankenhaus, im eigenen Bett, das nicht mehr so eigen ist, neben dem eigenen Kind, das sterben wird müssen. Im selben Bett. Zuhause. Wenigstens das. Vielleicht war das mein erster Gedanke am Morgen des 12. September damals. Wenigstens ist sie da, wo sie sein wollte. In...

08. Oktober 2023

An der Aussegnungshalle vorbei mit dem Fahrrad. Gewohnte Wege bis zu deinem Baum, dem kleinen Grabstein und der grünen Bank dahinter. Heute bin ich nochmal umgekehrt und stehen geblieben vor dieser Halle. Es ist ein schönes altes Gebäude, das sich ziemlich perfekt in das satte Grün der alten Bäume drumherum einfügt. Mit einer Kuppel, durch die in einem heiligen Moment die Sonne ihren Weg in den Raum fand. Dort lag dein Körper in einem kleinen weißen Sarg gebettet. Ein allerletztes Mal...

15. September 2023

Es fehlte noch ein Abschied. Der Abschied eines Kindes von seinem Kinderzimmer. Das Morphium wurde auf meinen Wunsch hin reduziert. Du warst den ganzen Vormittag wach - lächelnd, plaudernd, wieder ruhig.. essend, malend, wieder erschöpft, aber schlafen wolltest du nicht. Also traute ich mich. Traute meinem Gefühl und fragte, ob du aus dem Bett möchtest. Deine ausgestreckten Arme mehr als Antwort. Dich noch einmal tragen durch die Wohnung. Noch einmal tragen und nicht nur halten. Bevor ich...

19. August 2023

Deine letzen Schritte gegangen. Heute vor sechs Jahren, vom Schlafzimmerbett bis zur Garderobe, um Schuhe anzuziehen. Du wolltest ins Krankenhaus, weil "Mama kann ni helfe". Ich konnte dir nicht helfen und dein Schmerz, den du nicht mehr ertragen musst, ist immernoch meiner. Dieser Sonntag ist eingebrannt auf meiner Haut, weil deine so feuerrot glühte. Du warst am Morgen komplett untröstlich. Und ich? Ich musste eincremen. Ich sehe es heute bildlich vor Augen, wenn ich mir über die Haut...