06. Dezember 2023
Lea und der Nikolaus. Dieser Tag völlig verschwommen in meiner Erinnerung. Ich habe kein Bild in meinem Kopf von Stiefelchen und Geschenken. Nur den Anruf in meinen Ohren vom Kinderarzt - wir sollen doch lieber in die Kinderklinik für eine Sonographie. Er hätte gleich für morgen einen Termin schon ausgemacht. Das erste Mal diese Angst. Diese unbeschreibliche, mit keinem noch so gewaltigem Adjektiv könnte Sprache sie wiedergeben. Weil sie noch eine Fremde war, ließ sie sich ein bisschen...
12. Oktober 2023
Selbstständigkeit, die du dir als Zweijährige mitten in der Automiephase hart erkämpfen musstest aus bitteren Einschränkungen, die der Krebs mit sich im Gepäck hatte, schwand dahin mit der verschwunden Hoffnung auf eine Heilung. Stück für Stück, Schritt für Schritt lernen Kinder die Welt zu erkunden und rückwärts geht es auch - das lernte ich mit dir. Gewonnenes wieder zu verlieren, ganz ohne Bedauern und Handern und Kampf, sich hingeben, dem was ist - das lerne ich immer noch. Von...
04. Oktober 2023
Wir sind eine Familie und sind zu fünft. Zwei Erwachsene und drei Kinder. Ich freue mich für meine Kinder, wenn sie Geschenke bekommen und bin traurig, wenn sie übergangen werden. Mein geliebtes kostbares Kind, es tut mir unendlich leid, dass du nicht bedacht wirst. Dass da nur zwei Päckchen für die Kinder stehen und nur zwei Namen zu lesen sind. Dabei seid ihr drei und eine Einheit - schon in den Namen selbst - ein L. Ein E. Ein A. Es tut mir leid, dass da Post kommt an uns als Familie...
04. Mai 2023
Fast wärst du schon gestorben und bist es nicht. Alles neu macht der Mai. Neue Verbände über Tumoren, die schrumpfen. Sichtbar, wie die Knospen der aufgegangen Blüten und spürbar wie deren Duft, der in der Luft liegt. Wir haben gefeiert den Mai, und die täuschende Hoffnung und dich, die aufgeblüht ist. Dich, die an jeder Blüte schnuppern musste und an anderen Orten Blumen aus unserem Garten erkannte. Wenn ich heute Blumen pflanze, denke ich an dich. Ich schnuppere manchmal und rieche...
25. April 2023
Ich suche nach Erinnerung, dabei ist sie doch etwas, was einfach da sein sollte. Ist doch die Definition von Erinnern. Ich berühre alles, was du berührt hast und versuche immer wieder die Geschichte und die Bedeutung zu fassen. Zu greifen. Zu begreifen. Nach dem fünfhundertfünstigsten Mal bin ich immer noch nicht fertig. Mit jedem Mal verknüpfe ich die Dinge mit etwas anderem, hebe den Wert ins Unermessliche oder ertränke ihn im Schmerz. Manchmal will der Verstand ändern, was...
15. Dezember 2022
Ich habe keine Bilder von dir. Ich trage sie nicht in meinem Herzen. Ich habe und trage nicht, ich fühle sie. Ich fühle sie. Ich fühle die Ohnmacht deiner kleinen Hand, die meine fest umklammert während ich dich in fremde Arme, die einen weißen Kittel tragen, geben muss. Ich fühle die Ohnmacht, dich nicht davor bewahren zu können, was letztlich vergeblich war und dein Leben nicht bewahren konnte. Ich spüre die zartraue Struktur des Verbandes, der deinen halben Kopf bedeckt, immernoch in...
