10. Juli 2022

Mein geliebtes kostbares Kind, wie soll ich nur beginnen, wenn ich über das andere Kind schreiben will. Auch mein. Auch geliebt. Auch kostbar... An wen richte ich meine Worte? Ich habe zwei unsichtbare Kinder. Aufeinmal. Aufeinmal fühle ich die Zweifachkeit und damit überhaupt erst die Schwangerschaft. Und damit die Zweifach-Mutterschaft. Richtig, wirklich schwanger mit unserem zweiten Kind - jetzt erst, nach fast vier Monaten. An wen richten sich meine Gedanken? Ich teile sie in zwei und...

24. Juni 2022

Ich weine kaum mehr. Nicht, weil ich es Nichts zu weinen gäbe. Ich bin erstarrt im Begreifen, dass ich nochmal Mutter werde. Nochmal. Und wieder. Nicht von dem Kind, das ich mein Kind nenne. Nicht von diesem Kind, dem meine Sehnsucht gilt, weil es nicht bei mir ist. Ich bin erstarrt von ungeweinten Tränen. Weil ich mich neben der Trauer freuen sollte. Und das tue ich nicht. Weil ich erst vor Kurzem rief "geh' nicht" und kaum angekommen war, bei einem "komm' zurück". Und jetzt müsste ich ein...

21. Juni 2022

Wasser rinnt durch die Zwischenräume. Zwischen den Fingern. Weil es nicht zu fassen ist. Zu halten in der Hand für wenige Sekunden nur. Dann kehrt es ein in ein Großes Ganzes, dem es entsprungen war für ein paar Sekunden, um in meiner Hand zu sein. Ich kann nichts für die Rillen und Zwischenräume.. zwischen den Fingern, die nicht halten konnten. Sie sind des Wassers Weg, dessen Bestimmungen ist zu fließen durch Spalten, Rillen. Ob ich die Hand geöffnet hätte oder noch fester zusammen...

21. Februar 2022

Straßen. Wege. Pfade. Autobahnen. Schotter. Steine. Glatter Asphalt. Ebener Untergrund. Hügel. Berge. Täler. Hinweisschilder. Wegbeschreibungen. Karten. Kompasse. Alle wollen irgendwohin. Ziele sind Ikonen und strahlen im Heiligenschein. Alle beten sie an, voller Erwartungen. Sackgassen ohne Wendemöglichkeit.. Umkehren. Schritte zurück. Schotterwege. Unebene Straßen. Rasen auf der Autobahn ohne Schilder. Berge besteigen ohne Kompass, ohne Täler darunter. Straßensperren ohne Umleitungen....

26. November 2021

Müder und fragender Blick. Bei mir. Bei meiner 16 Monate alten Tochter. Was bricht da auf mich ein? Wieso holt mich niemand hier raus? Wann sind wir einfach nur Hause, das uns auf Einmal als der schönste Ort der Welt vorkommt. Wir haben die gleichen Fragen, meine Tochter und ich. Fragen, die wir beide laut in uns hinein schreien. Vielleicht kann ich diesem Alptraum heute ein Ende setzten, wenn ich nur auf dem Arm bleibe und mich einfach auf keine Liege eines Untersuchungszimmers mehr ablegen...

31. Oktober 2021

Ich habe die ersten Male in eine verborgene Kammer der Trauer geblickt. In dem endlosen dunklen Raum, scheint es eine Tür zu geben. Aus der Ferne, mittendrin im Schwarz umher irrend, sah ich immer wieder einen hellen Fleck. Mir gelang eine zweifelnde Annäherung und ich erkannte ein Schlüsselloch. Das muss eine Türe sein. Eine Türe da, wo ich dachte, dass nur Mauern kommen, wenn ich mich aus der Mitte der Dunkelheit hinaus bewege. Ich schaute durch das Schlüsselloch, dessen Leuchten mir...

30. Oktober 2021

Kühle Luft strömt durch meine Nase. Der warme Ausatem, der sich wie Nebel um mein Gesicht legt, erinnert mich daran, dass ich am Leben bin. Der Himmel über mir glüht in hundert verschiedenen Rosatönen. Die Sonne treibt ihr Frabenspiel beim Abschied, erinnert mich daran, dass du nicht mehr am Leben bist. Das Rosa am Himmel verblasst ganz langsam, schleichend wird es getaucht in ein Grau bis es von der Dunkelheit verschlungen im Nichts verschwindet. Der Himmel über mir hat sich schwarz...